Apfelwickler

Während meines letzten Besuches in Deutschland kaufte ich ein „Krabat“ DVD. Dieser Film war von mir sehr erwartet worden. Ich war von klein auf mit dem Buch bezaubert und der Zeichentrickfilm war geschienen schrecklich in den Augen des Kindes zu sein.
Aber der Film brachte vielmehr Enttäuschung. Natürlich, ein Film kann ein Buch nicht verspiegeln, aber es ist unmöglich, einige Bücher in den Rahmen des Filmes hineinzupressen. Das Buch in der Russischen Übersetzung heißt „Krabat oder die Sagen der alten Mühle“; doch es gibt viel zu wenig die Sagen in dem Film. Diese Komponente ist vorgeworfen worden. Der Zauberer Pumphut, die Erzählung des Meisters von diesem Freund, die magischen Ausfälle den Schülern – nichts von diesem gezeigt wurde.
Es tut mir leid, dass die Rolle des Juros war so geringfügig. Der kräftigen Zauberer, sich versteckend unter der Maske der gespielten Dummheit, Juro war ein echter Freund des Krabats. Seine Fähigkeit, den Angeber Lyschko ohne Magie zu bestrafen und unfreiwillige Verwundung von Krabat, diese Einzelheiten würden den Film schmücken.
Und warum Lyschko wie Held gemacht worden ist??!!

Heute Nacht habe ich ein unheimlichen Schlaf gesehen.
Zuerst ging ich durch eine Allee der Zwillinge-Mißgeburten, die ich schon gesehen hatte; dieser Allee führte mich in den Ölbaumgarten. Es gab keine Leute dort und die Schädel den Tieren und Menschen umherlagen überall. Ich dachte, wenn ich ein paar von ihnen zu Hause bringe, um sie zu reinwaschen und als die Verzierungen zu benutzen. Und dann meine Persönlichkeit sich in zwei Teilen spaltete. Eine Person war Ich-ich und die andere – Ich-GartenBewohner. Ich bewußte mich als die erste Person; aber die in das schwarzen Gewand gekleidete zweite Person konnte auch sehen.
Ich-GartenBewohner näherte mich der Umzäunung des Gartens; jenseits der Umzäunung die Tieren gingen herum. Ich- GartenBewohner sagte: „Entschuldigung“ und blies an ein Tier, das tot fiel. Dann entstand es sich in dem Garten und zerfiel in die Knochen mit der schwarzen Substanz durcheinander.
Ich-ich verstand dann, daß auch gestorben war und in die Welt den Toten sich fand. Und der Bewohner des Ölbaumgartens war ein Geist oder Gott dieses Welts. Ich-Geist begann, die Knochen von der schwarzen Substanz loszulösen. Ich-ich fragte Mich-Geist, was sie mache, und der Geist antwortete: „Ich mache es frei. Das Fleisch wird sich in den Dünger für den Garten verwandeln.“
Da erschien ein schwarzer Schatten in der Gartentiefe. Ich-Geist sah ihn auch und sagte: „Es gibt viele Geister hier. Du kannst sie nicht sehen, weil du nicht lange tot bist; dein Korper deine Seele noch an sich fesselt. Wann befreist du dich, dann siehst du sie“. Ich-ich fragte den Geist noch einmal: „Werde ich hier für immer bleiben?“ „Nein“, - antwortete er.- „Wenn deine Seele sich befreit, verlässt du diese Stelle. Die Seelen den Menschen leben hier nicht; nur wir, die Geister der Beerdigung, sind in diesem Garten“.

Fühle mich wie eine Drogensüchtige während der Entzugserscheinungen oder eine Alkoholikerin dürstend nach den Katzenjammer zu vertreiben. Ich brauche eine Dosis vom Slash.
Meine eigene Geschichte geht nicht im geringsten vor; die Inspiration hat mich verlassen. Ich fürchte, es ist für immer. Aber eine heilige Stelle ist nie leer; meine Einbildungskraft hat mit den fremden Personen anstatt der meinigen. Sie ist bereit, jeden beliebigen Mensch zu paaren.
Vor kurzem habe ich den Film “The Pianist” gesehen. Die gespannte Szene, in der Szpilman auf Befehl des Hosenfelds Klavier spielte, machte mich zuerst über das Erhabene denken. Über die einen Menschen bergende Kunst. Über einen Mann, der während des Kriegs seinen hellen Teil erhalten kann - das hat keine Bedeutung, ob er Soldat oder Musikant ist. Aber dann die schmutzigen Gedanken füllten mein Hirn und ich stürzte mich in den Sumpf des Internets, um eine Pornogeschichte nach diesem Fim zu finden. Schon gut, es war keine.
Aber die Fernsehserie nannte „Primeval“ hat kein Glück gehabt. Obwhohl ich nicht eine einzige Person gern habe, speile ich mit ihnen als mit den Puppen, ihnen im Bett miteinander bringend. Überdies, es gibt viele Fanfiktionen nach dieser Fangemeinde, so meine Phantasie hat Zuspeisung für einige Zeit bekommen.
Wann man hungrig ist, aß man alles, sogar eine faule Frucht hält man für eine Gabe des Gottes. Nun wühle ich in diesen Müllhaufen, aber von Zeit zu Zeit das ist mir widerwärtig. Von mir selbst.

Während meines Aufenthalts in Zypern, am späten Abend, oder eher in der Nacht, beschloss ich, spazieren zu gehen. Ich ging nicht zu der Uferstraße, wo die Aushängeschilde der Cafes und Geschäftes schienen, die Tanzmusik spielte und die Leute sich vergnügten. Mein Weg führte mich die Bahn entlang, möglichst weit von dem Lachen und Licht, und die Rockmusik war meine einzige Gesellschaft. Und als ein geleuchtete, mit der Kirche gekrönte Hügel aus die Dunkelheit erschien, das Altar (Ave Satani) in die Ohrenklappen ertönte. Die Vereinigung war gruselig; obwohl bin ich nicht zum Mystizismus geneigt.
Ich stieg auf den Hügel. Die Kirche war leer und der Wind ließ die an die Bäume befestigte Fetzenleine der Wünschen flattern. Es gab keine anderen Menschen dort. Ich erinnere mich nach der Empfindung der Leere und dem Wunsch, sie mit etwas zu füllen. Aber es war kein Angst, keine Ehrfurcht, keine Hoffnung. Nur die Leere und Dunkelheit, genau wie in dem Universum.

Wie sehr liebe ich der Film Iwan der Schreckliche.
Lass mir solches Detail als die historische Glaubwuerdigkeit auslassen. Eisenstein ging im Gegenteil sehr frei mit den historischen Fakten um und stlisierte sein Bild Iwans heraus, eines Iwan, der alleine die Verantwortung fuer die historische Mission Russlands tragen muss. Ich werde mich nur dem Kunstbild anschauen.
Der Film hat die Aesthetik des Stummfilms; die Figuren stellen in jedem Augenblick ihre Emotionen und Absichten mit dem ganzen Koerper dar. Unterstuetz wird dies durch den meisterhaften aber exzessiven Einsatz von Licht und Schatten. Aber Iwan der Schreckliche ist kein Stummfilm. Doch die pathetischer Rede errinert an die theatralischen Declamation.
Ich werde den vollen Film nicht beschreiben, will nur einige Episoden erwaehnen.
Die Szene uber die Krankenheit des Iwans hat sich mir der Konfrontation von Jewfrosinja und Anastasia eingepraegt. Grosse, im schwarz gekleidete Bojarin Starizkaja errinert an einen Geier, besonders wenn sie tritt die Wiege des Dmitrij heran. Und die stumme Schlacht der Blicken der Freuen fuer die Stimme des Fuerst Kurbsky ist aehnlich dem Kampf gegen eigen Angel und einen Daemon fuer die Seele eines Menschen.
Die Bestattungsriten der Anastasia gleichen dem Kampf des Schwarzes gegen das Weiss, wo das Schwarz als Sieger hervorgingen ist. Die dunkele Kathedrale als ob das Licht der Kerzen absorbiert, und ein Sarg mit dem Koerper der Zarin ist einziger lichte Fleck. Mit dem Tod seiner gelibten Frau resignierende Iwan hoert seine Zweifel in den Woerten des Pimen, wer die Bibel liesst. Und die schwarze Masse der Opritschniki steht den Zaren um, ihn vom Licht abschedende, das hoellische Feuer der Fakeln bringende.
Ich habe gern die Schattenspiele in die Episode, im welcher der Zar einem Botschafter Anweisungen gibt. Der riesengrosse Schatten des Iwans erhebt sich ueber die des anderen Mannes.
Die Ovenspiele, der Festmahl des Iwans (oder der Orgie, auf der sich Fjodor Basmanov in prunkvollern Kleidern als Prinzessin geriert) und die nachfolgende Szene des Mord des schwachsinnigen Wladimirs - man muss den besser noch eimal sich sehen, anstatt ueber sie zu lesen. Die Woerter sind nicht genug. Deschalb erwaehne ich nur eine Episode, in der Wladimir die Oprichniki in die Kathedrale fuert. Er ist mit der Dunkelheit erschreckt und eine Vision ueber einen Moerder hat, aber sein stummer Schrei um Hilfe keine Antwort erhalt. Der Schwarze Fluss der Opritschniki als ob saugt ihn auf, ihn zum Tod entgegen zu bringende.
Der allerletzte. Ich habe der juenge Mikhail Kuznetsov so gern.

Stroke by Apocalyptica is playing right now, so tender and sincere. What a wonderful name this music has – Stroke. A caress. Or a blow.

First time it felt like the soft fingers poking at the open wound, bringing pain again and again. I was listening to it and wanted to scream for it to stop, to not rip my soul apart. But I was only dropping tears quietly and letting the cellos to apply their bitter balm on my heart.

Sometime there is no need for any words to wake up the memories hidden deep under the surface. Yet music also makes them clear and clean. Now this composition sounds to me like a sad but also light farewell; like if something once dear has gone but there is an understanding that this part of life has been over and it’s time to move on.

 

Zetzt richte ich meine nach den Unterhaltungen lechzende Augen auf die Fangemeinde von der «Criminal Minds» Fernsehserie. Vor Zeiten versuchte ich diese Geschichten, zu lesen; aber außer die Langeweile gefiel nichts. Nun, nach dem Durchlesen einiger spannenden Fanfiktionen, meine Aufmerksamkeit hat sich auf die Erlebnisse der wackeren Agenten umgestellt.

Auser dem Slash schreiben die Leute zehr hinreißendes Gen; vor allem, gibt es wenige grausame Szenen, die ich gern habe. Ha ha, es bleibt nichts anderes, als den Drehbuchautoren die einige Ideen zu entlehnen. Die Fanfiktionautoren sind sehr findig; wer hätte gedacht, dass hinter der Maske einer Hausfrau eine richtig psychopathische Mörderin stecken könnte.! Die Opfern und Agenten werden vergewaltigten, seine Arme und Beine zerbrochen, seine Haut abgezogen. Das liebe ich.

Ich sehe dies Serial tagtäglich auf den Fox Crime Fernsehkanal, es ist eine ausgezeichnete Zuspeisung für meine schlimme Einbildungskraft. Zusammen mit dem Alkohol das macht einen grossen Effekt.

Wie schade, dass ich die Fanfiktionen, schreiben aufzuhören. Wann man etwas wirft, dann oft kann man eine Bürde abermals nicht aufheben.